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这里没有血月，没有灰黑色的焦土，没有空气中弥漫的硫磺味。 这里有天空——真正的天空，蓝色的，飘着白云的，被阳光照得刺眼的天空。 他已经一万年没有见过这种颜色的天空了。 黑暗世界的天空永远是红的。 红得像是有人在天上泼了一桶血。 他低头看了看自己的手。 手还是那双手，骨节分明，指尖带着常年握剑留下的薄茧。 但手上没有血。 没有他杀了一万年积累下来的、怎么洗都洗不掉的血腥味。 离开黑暗世界的时候，他把那柄跟他最久的剑留在了白骨王座上。 那柄剑跟着他杀了八千年，剑身上的血槽都被干涸的血渍填满了，刀刃卷了好几次，是他用拳头一下一下砸直的。 ...