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湿润的凉意，唐砚秋坐在长廊尽头的橡木椅上，椅面已被岁月摩挲得光滑温润，散发出淡淡的檀木香气。 他脸上戴着一副青铜面具，在廊下昏黄的灯笼光映照下，泛着冷冽而古朴的光泽，仿佛凝固了千年的寒意。 那面具雕刻得极为精细——左半边是慈眉善目的老者，眼角刻着智慧的纹路，嘴角噙着温和的笑意，仿佛能抚平世间所有的伤痛；右半边却是狰狞可怖的恶鬼，獠牙外露，眼眶深陷，眉头紧锁，透着一股令人不寒而栗的凶煞。 他修长的手指，指节分明，指甲修剪得干净利落，轻轻敲击着扶手上的铜环，发出“笃、笃、笃”的清脆声响，节奏恰好与牢房里传来的碗筷碰撞声相和，那声音单调而重复，像极了死神在耳边的低语。 “李源。”他突然开口，声音极具磁性，低沉而富有穿透力。 唐砚...