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十九就那么在影七怀里躺着,眼睛一眨不眨地看着他,看了很久。
影七没动。
十九也没动。
过了一会儿,十九开口了。
烧了七天,嗓子哑得厉害,声音像砂纸磨过:“你叫什么?”
影七没答。
十九又问:“我以后叫你什么?”
影七沉默了很久。
他从来不告诉别人自己的名字。
在暗营里,名字没有意义,只有编号。
他是影七,他们是十九、二十三、四十一,活着的死了的,都是一串数字。
但他看着那双眼睛,忽然说不出拒绝的话。
“……七。”
他说。
十九眨了眨眼睛。
“七哥哥?”
影七没答。
他也没否认。
十九笑了一下。
那笑容很浅,只是嘴角动了动,但那是影七匕首永平二十年,初春。
影七走的那天,十九不知道。
他只知道早上醒来的时候,身边的人不见了,干草堆上那个位置空着,凉着,没有人躺过的痕迹。
十九坐起来,揉了揉眼睛,四处看。
院子里,孩子们正在列队。
他一个一个数过去——没有。
分粥的时候,他端着碗,站在往常站的地方,等着“不小心”
掉下来的饼。
粥喝完了,饼没有来。
他抬头找。
没有。
那天晚上,十九缩在干草堆上,没有睡着。
他侧躺着,看着旁边那个空位置,看了很久。
月光从墙缝里漏进来,照在那块干草上,白的,空的。
第二天早上,他又看了一眼。
还是空的。
第三天。
第四天。
第五天。
十九每天早起第一件事,就是看那个位置。
每天分粥的时候,他都站在老地方等。
每天夜里,他都侧躺着,对着那块空荡荡的干草,睁着眼睛,数墙缝里漏进来的月光。
第六天,有个孩子问他:“你天天看什么?”
十九没答。
那孩子又说:“影七出任务去了,你不知道?”
十九知道“出任务”
是什么意思。
暗营里大一点的孩子,每隔一段时间就会消失几天,回来的时候有的带伤,有的不带,有的再也不回来。
他攥紧了手里破碗的边沿。
“几天?”
他问。
那孩子耸耸肩:“不知道。
也许几天,也许……”
他没说完。
但十九知道后半句是什么。
也许再也不回来。
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