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第70章（第1页）

“温时晏。”

沈砚清的声音很低，低到像是从胸腔里挤出来的，“你不会死了。”

温时晏的眼泪掉了下来。

他不会死了。

余烬症不是绝症。

他可以治好。

他可以活着。

活很久，活到白发苍苍，活到走不动路，活到沈砚清推着轮椅带他去看海。

“沈砚清。”

温时晏的声音在发抖，“你也不会一个人了。”

沈砚清的手臂收紧了一些。

“我知道。”

温时晏把脸埋在沈砚清的颈窝里，闻着他身上雪松和焚香的味道。

他想，这就是“家”

的味道。

不是房子，不是家具，不是花园里的秋千。

是他的味道。

他在，家就在。

那天晚上，沈砚清在书房里，打开了一个抽屉。

铜拉手，没有锁。

里面有一张照片——穿白裙子的女人，站在雪松林前，笑得很温柔。

照片下面，是一个黑色本子，很薄，压在照片下面。

他把本子拿出来，翻开顾笙归来共鸣检测结果出来之后的日子，像是被泡在温水里。

不烫，不凉，刚好能让人放松下来。

温时晏每天早上做面，沈砚清吃完说“好吃”

，然后出门上班。

晚上沈砚清回来，两个人一起吃饭，然后在偏厅坐着——他看书，他看文件，不说话，但信息素在说话。

和以前一样。

但温时晏觉得，这种“一样”

和以前的那种“一样”

，不是同一种“一样”

了。

以前是重复。

现在是习惯。

重复是没有选择的——你只能这样做，因为没有别的活法。

习惯是有选择的——你可以选别的，但你选了这一个。

因为这一个让你舒服，让你安心，让你知道明天还会这样。

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